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Régimes d'opacité

Bernard Bourrit

J’ai fait un mauvais rêve. Dans ce rêve, une intelligence, ou le diable, avait subtilement remplacé (subtilisé ?) la somme visible de tout ce qui était (la réalité ?) en mettant exactement la même chose à la même place, si bien que, en apparence, mais en apparence seulement, absolument rien n’avait changé. Les arbres étaient toujours des arbres, exactement les mêmes, l’eau, de l’eau, exactement la même, les gens, des gens, etc. On parlait les mêmes langues. On agissait de même qu’avant, les rapports entre les uns et les autres étaient identiques à ce qu’ils étaient autrefois. […]

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L'Envers nocturne

Clément Willer

Une nuit, c’était une nuit d’hiver, j’ai fait un rêve étrange. Je relisais un texte que j’étais en train d’écrire, sur le communisme de Duras, comme si j’étais éveillé et que la vie suivait son cours. Mais je n’étais pas chez moi, dans ma chambre ; j’étais dans une pièce quasiment vide, une chambre d’hôtel peut-être, sur les murs de laquelle défilaient seulement les ombres des nuages. Par la fenêtre, on n’apercevait pas grand-chose d’autre que ces nuages : cette pièce semblait se trouver à un étage élevé d’un grand immeuble, dans une ville inconnue. […]

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Variations Breughel

Mustapha Balzac

Se tenir en équilibre sur des échafauds en bambou. Exotisme frelaté qui flotte dans cette bouteille d’alcool tiède. Acide pour un autre, le paysage au sang : palmiers brûlés au napalm. Pink paradise fait d’oiseaux et de prisonniers, de discriminations d’oiseaux et de prisonniers. On les cloue sans leurs plumes. Une violence qui refait le portrait de la foule à coups de coupe-coupe. Le marché est à ses incertitudes, mais on entasse quand même les os que l’on a récupérés le long de la route. Ritournelle pour musique brisée : on fait avaler à des violons des grenades. Petite sonate qui revient : les cris des oiseaux, des prisonniers, cloués. […]

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World Wide West

Mustapha Balzac

On habite la route pour habiter les signes d’un débordement. On y plante son ennui, remue la boue qui couvre notre désir d’extinction. Tout peuple son rebord de nos sommeils. Des images grises pour un paysage gris en dessous d’une lumière toujours identique à elle-même. L’artifice d’un motel vide en conjonction de l’artifice d’un ciel vide. On y cherche des brèches, mais il n’y a qu’un éternel grésillement de néons qui annonce des morts à venir. La foi demeure pure dans la croix et dans le dollar, dans leur surface lisse. On trace entre deux images d’une même résurrection, où toute valeur a disparu, un point de fuite, comme un infini pour se souvenir des peuples d’ombres qui se tenaient là entre le ciel et la terre. […]

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Délit de songe

Atom de Seth

« Personne ne sait », murmure Atom de Seth dans la ville intacte, « personne ne sait que là-bas tombe en poussière sous le coup des bombes ? » « N’est-ce pas ici être complice ? Car si nous le savions », se dit-il à voix si basse qu’il peut à peine s’entendre, « si nous le savions vraiment, l’activité de cette ville serait interrompue. Détruite à sa manière, car plus personne ne travaillerait, ni ne consentirait aux anesthésies. Rien ne pourrait continuer comme avant », des hommes en armes et masqués courent après une vieille femme, « comme si de rien n’était », dit-il avant d’être renversé sur le sol. […]

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Rituels

Olivier Labbé & Nicolas Vermeulin

Aux yeux. De la racine. / Au sommet, ça retombe. / Sueurs lourdes, rouges, glissant sur les branches jusqu’à la bouche. / Et la bouche mord. / C’est l’heure. / Pas le murmure, non, la morsure / Violente. Pas la parodie du mysticisme. / Le crachat ingrat. / La gifle à la lumière crue. / Discordance, nous bêtes rampantes, / froides, chargées de siècles d’injustice. / Une aiguille aimantée par la colère. / Chaque geste tiré des entrailles. […]

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Iconostase 2

Hilda Nord

Il semble important, pour l’œil qui cherche à s’échapper de lui-même lorsque des images s’imposent à lui, de toujours penser au montage non des images entre elles, mais du sens qui y advient. Ainsi, l’attention doit se porter davantage à l’interstice entre deux images, voire à l’interstice périphérique qui se crée autour du choix d’une image seule, de son exposition — espace invisible de révélation se fabriquant entre l’œil et l’image. Il faut aller à l’invisible de ce montage du sens à même l’image pour se saisir de l’indicible et en faire une ductilité libératrice. […]

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Zibold

Bernard Bourrit

au délié d’un lacet conduisant dans la montagne vers les hauteurs vides et rosies par les rayons rasants du couchant, mais au pied, surtout, d’une ligne de pente abrupte dessinée par l’explosion violente d’un cône comme ceux que parsèment en réduction, de-ci, de-là, dans la campagne, au milieu des caissons que trace la culture du riz en prairies inondables, mais là, sèches, jaunies comme le crin à l’extrémité de la queue touffue du buffle qui ne laboure pas la terre, puisque des buffles, il n’y en pas, la terre se retournant à la main, et le couvert forestier sur les cônes sans fumeroles qui dans le décor font de drôles de pipes, disons qu’il (le couvert) est hirsute, mal peigné, un enchevêtrement de lianes pendues ou serpentant à travers un ramas de branches extrêmement fourchues, aussi finement ramifiées et polies qu’une arche de gorgone suspendue à l’aplomb de la fosse de Nankai […]